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Trunkene Elfenarten torkeln durch tanzende Welten auf dem Weg nach der Suche der Endlichkeit. Treffen auf Hirten mit Aaronsstben, schrge Weisen pfeifend dem Ende nicht nher kommend. Verzweifelte Taten jagen Trumen falschparkender Karotten nach und sehen sich unversehends ins Nirwana der mercedesfahrer versetzt. Und spt am Abend schon bricht die Helligkeit ber die menschheit herein, wie brausekpfe auf Pflastersteine in der hinteren Voralster. Wer jetzt nicht weiss was kommen wird, der bleibe zu Hauf, zu Haus und gehe nimmer mehr. Es ist mehr als das und auch nicht wenig. Ein groer Beschluss lsst auf sich warten, von Sonnenfinsternis zu Sonnenfinsternis, Pater Nostrum, warum, warum nur, scheppern klebrige Igel ber alten Schotter ohne Genehmigung.

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